Se não fossem as minhas malas cheias de memórias, ou aquela história que faz mais de um ano, não fossem os danos, não seria eu.
Se não fosse a minha avó, com todos os mimos, ou se eu menino fosse mais amado, se não desse errado, não seria eu.
Se o fato é que eu sou muito do seu desagrado, não quero ser chata, mas vou ser honesta: eu não sei o que você tem contra mim.
Se não fossem os ás, e não fosse a dor, e essa mania de lembrar de tudo feito um gravador, se não fosse o destino bancando o escritor, se não fossem as terças-feiras, e não fosse o andar de cima da primeira casa em que eu morei, se não fossem essas crianças, e esse cachorro, não seria eu.
Você pode tentar por horas me deixar culpada, mas vai dar errado, já que foi o resto da vida inteira que me fez assim.
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